viderelucem

2011-08-31T17:35:00.000-07:00

Primavera es renovarse, y me mandé un nuevo encabezado, y algunos retoques. No drásticos, pero sí necesarios...

(Seguramente ya haya compartido esta canción, pero va muy bien con este post también)

2011-06-02T20:54:00.000-07:00

8am

2011-05-01T05:14:00.001-07:00

Domingo soleado de otoño
abrazador y acogedor,
donde pequeños dulces tesoros
se esconden
Tan simples, a veces imperceptibles,
pero están allí,
esperando que los encontremos.

(mio)

2011-04-13T21:31:00.000-07:00

En la cortada más maleva una canción
dice su ruego de coraje y de pasión,
una promesa
y un suspirar,
borró una lágrima de pena aquel cantar.

"Mi Buenos Aires querido"/ Alfredo Le Pera (1934)
http://listen.grooveshark.com/s/Mi+Buenos+Aires+Querido/20C5DW?src=5

2011-02-15T11:47:00.000-08:00

Rapsodia

Estreno: Viernes 25 de Febrero 21.30 hs
Funciones: Viernes y Sábados 21.30 hs
Lugar: Museo Jardín Botánico (entrada Luis Alberto de Herrera)
Más información: http://www.efimeroteatral.blogspot.com/

2011-01-13T19:40:00.000-08:00

Parafraseando algo conocido (por algunos): Memorias de la costa

Tom Petty Learning to fly

2010-12-24T11:32:00.000-08:00

Acercamientos/ Reflexiones

2010-12-12T10:31:00.000-08:00

una sonrisa tuya, puede comprarlo todo

una lágrima tuya, apenas asoma, se seca

poseerlo todo, y no tener nada

2010-11-28T10:59:00.000-08:00

sutiles pequeñas bellezas

2010-11-17T16:50:00.000-08:00

without poetry

2010-11-10T16:48:00.000-08:00

pequeñas grandes cosas

Cotidiano (retazos de mis días)

2010-10-26T13:56:00.000-07:00

2010-10-14T19:16:00.000-07:00

Respirar profundo, fuerte y con intensidad

para luego abrir los ojos, grande, suave y lentamente

Y mirar...

2010-10-07T04:57:00.000-07:00

Mi primera exposición

2010-09-15T15:00:00.000-07:00

Un poco de autobombo (no viene mal ¿no?)

El Azul
en Sala "Mario Benedetti"
Casa del Autor de AGADU
Canelones 1130 esq. Paraguay

Días del Patrimonio 2010
"El Teatro en el Uruguay"
Presentación de la obra "El Azul" por el grupo Efímero Teatral Sapere Aude

ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
Actividad organizada por el Museo y Centro de Documentación de AGADU.
Más información:http://www.agadu.org/museo/pop_up.asp?id=41

2010-09-05T17:07:00.000-07:00

There's no place like home

Creo que uno siempre está en la búsqueda de ese lugar, ese espacio al cual llamar HOGAR. Este pensamiento u objetivo está presente, aunque no lo percibamos claramente, o creamos que no es el momento o la prioridad. Yo al menos, espero ansiosa llegar allí al golpear mis zapatitos rojos (cual Dorothy). Hallarme ahí me da paz. Es mi espacio y mi lugar, mí tiempo. Pero esta búsqueda se hace ardua para algunos, para aquellos que no entienden o que no pueden ver, que el hogar es uno mismo, y que nosotros lo construimos en realidad. Es un trabajo de “interiores”. Ellos seguirán errantes por el mundo al no comprender que la pieza fundamental de un lugar, es uno sencillamente. Buscarán y se agotarán en ese desenfreno sin fin. Hoy siento que halle un hogar, porque en realidad, confío en que lo que encontré es a mi. Y ese lugar tiene todo de mí. There’s no place like home, y allí quiero llegar cuando golpeo los tacones de mis zapatitos rojos.

Paso uno, piso uno

2010-08-30T05:52:00.000-07:00

Tan simple, única y valiosa

solo esto

2010-08-26T07:15:00.000-07:00

Vive en sus palabras

2010-08-23T06:30:00.000-07:00

A veces estoy rodeada de metáforas...

incompleto

2010-08-18T08:20:00.000-07:00

Buscando la luz entre tanta confusión

2010-08-13T05:57:00.000-07:00

A cuenta gotas
Es bien cierto (y puede sonar a libro barato de autoayuda, que no ayudan), hay que valorar cada instante, cada momento de felicidad y alegría que se nos presenta. Conservarlo como algo rico, invaluable. Se nos brinda a cuenta gotas, dosificado. Es todo tan vertiginoso, tan efímero, que en un abrir y cerrar de ojos, nos encontramos con eso que no buscamos y que nos arrastra. ¿Por qué al mismo tiempo que sucede esto, nos boicoteamos la felicidad? ¿Por qué tememos al riesgo de las emociones, de entregarnos por completo a un sentimiento? ¿Por qué postergamos, por qué ponemos obstáculos a lo que sentimos que es verdadero, por qué las excusas, cuando todo se manifiesta y se muestra ante nuestros ojos de forma tan evidente?
Muchas veces, cuando estoy triste, pienso y añoro mi infancia. Tuve la fortuna de vivirla intensamente, como tiene derecho y debe ser en un niño. En esos momentos en que me siento débil, y a pesar de no tener tantas fuerzas, recuerdo esta foto, la cual fue tomada con el amor tan puro y auténtico que puede tener un padre. Pienso en esa niña que fui. Me trato de aferrar a esa sonrisa. Y se, que esa niña vive aún en mi, está allí, chiquita, feliz, tendiendome su manito cálida, para acariciar mi cara, para tomarme con su pequeña fuerza, y para decirme que siga adelante, porque ella me acompaña.

Foto tomada por Jorge Bigi (Yo, 1979)

2010-07-29T16:33:00.000-07:00

Vivimos un bombardeo diario de imágenes e información, en donde parece que "todo vale". Yo a veces me canso. Me agoto tanto, de "tanto". Esa globalización, tendencia, homogeneidad, que nos ametralla. En donde pareciera que nada es nuevo, todo es un reciclaje de reciclaje. Mi mente, pide a gritos la calma, una pausa. Es como el pedido de lo primitivo, de la raíz, de lo primario e inicial. Volver al pasado no está mal, pienso. Como tampoco creo que lo contemporáneo sea descartable (bueno, algunas cosas...), pero realmente, me urge eso visceral, ese otro tiempo, tiempo de época y del tic tac.
Por ello cuando el pasado sábado fui al MNAV, y lo recorrí todo, ¿con qué me quedé?, con este señor: Antonio Frasconi (Buenos Aires, 28 de abril de 1919), que afortunadamente, es uno de esos ejemplos contemporáneos que embellecen con su arte, y mejor aún, sigue vivo deleitándonos con su trabajo. Además de gustarme de por sí la técnica del grabado, me gustó muchísimo su trabajo, lo que nos quería contar, y de qué manera lo hacía.
Caló hondo en mi estas palabras escritas por Margarita Chao sobre él, en Revista Horizon de marzo de 1961. Algo de tanto tiempo, pero que considero, muchos, deberían tener en cuenta, sobre todo, los artistas. Van estas palabras, y algunos trabajos de Frasconi (chapeau!):

"He tenido siempre el deseo de comunicar con mi trabajo lo que me es más querido; no la muerte sino la vida misma y la grandeza de vivir; siempre ha provocado en mi una respuesta positiva la vista de un valle abierto enriquecido por la obra laboriosa del hombre; no tengo ojos para celebrar los aspectos más terribles de nuestro mundo... en esta época de voces ásperas siento el gozo de emitir mi pequeña voz propia."

(Las siguientes imágenes son descargadas de la web. No son los de la muestra_http://www.mnav.gub.uy/)

Antonio Frasconi, The Heavens

Antonio Frasconi, Biografía. Litografía, 1971

Antonio Frasconi. Poema. Técnica mixta, 48 x 64 cm

Antonio Frasconi, New York, New York (II), 1999

Antonio Frasconi, Los Desaparecidos, 1981-88.

The artist y El Museo del Barrio, New York.

2010-07-22T20:43:00.000-07:00

Ojalá nunca me olvide de VIVIR

Ojalá, siempre lo haga intensamente,

porque tengo suerte de estar en estos zapatos

y de tener alas en mi mente

cuando preciso volar...

autoretrato, para mirarme desde el presente

2010-07-13T21:35:00.000-07:00

Hace unas semanas atrás, el blog -http://blogcouture.info/-, realizaba una convocatoria a concurso de fotografías inspiradas en Cat Power, que realizaría un concierto (28 de mayo) al que asistí y disfrute increíblemente. La fotografía que concursara, debía ir acompañada de una muy breve descripción, impresión o sentir, sobre eso que se estaba manifestando visualmente.
Me entero tarde de este concurso (para variar, no estoy en el "mojo"), pero ante el intento, y buscando inspiración, primero surgió lo que quería expresar verbalmente. Aquí dejo una canción que me gusta mucho de ella y que viene hace días martillando (de forma agradable) mi cabeza. Abajo, las modestas palabras...

Hate-Cat Power

Cat Power, no es solo una de las mayores exponentes del indie; su condición de mujer, nos revela sus sentimientos, emociones, las vivencias en carne viva, en una época donde los sentimientos se confunden, se desdibujan, nos hacen sufrir, como al instante nos revelan una sonrisa. Es el amor, la tristeza, una noche solitaria, una copa vacía que se vuelve a llenar. Una mujer: Chan Marshall.

2010-06-28T22:49:00.001-07:00

Hay días, en los que me siento "amelienesca" (de Amélie de Jean Pierre Jeunet)

Pienso en los viajes que un objeto pudo haber hecho...

En esas cosas simples, que sin embargo, se cargan de una magia especial...

Cosquín-Córdoba Capital (viaje en tren)- Maite Bigi

O en si la canción que escucho ahora, la estará escuchando alguna otra persona, en algún punto del planeta

Elephant gun- Beirut

A veces, algo tan simple, puede cargarse de algo tan mágico, fantástico y hacernos emocionar...

2010-06-06T16:45:00.000-07:00

Hace exactamente una semana, mi querida Marina, me concedió el honor (y lo digo de corazón) de incluirme como en un "salón de la fama". Privilegio que recibo con mucho cariño. Ese lugar, era premiado con una bella hoja de parra (originalmente la cadena, hacía merecedor al galardonado, de una bombacha).
Bueno, siguiendo con la lógica, pero no obedeciendo ni reglas ni números (porque no tengo 7 blogs a los cuales dedicar), dejo aquí una modesta fotografía, que me gusta mucho, y si bien la hoja no es de parra, está dedicada a ustedes que tanto me brindan. Porque aunque no les parezca, disfruto mucho de lo que cada uno con su estilo me brindan. Salú!

Mi salón de la fama (es solo en orden alfabético, no de ningún otro tipo): Lu, Marina, Mati, Mr Wolf, Tincho

Epílogo: Recuerdo hasta el día de hoy, no exactamente qué fecha, cuando Marina me consultó sobre si tener o no un blog. Que tenía ideas para plasmar... Y mirá, allí está nuestra buenasnochessraaruera, deleitándonos.

2010-06-06T15:38:00.000-07:00

Explosión de color/ Color explosion

Sin trucos. Solo cámara, rollo diapo, el mundo, el corazón y ganas de compartirlo... Tan simple como eso/
No tricks. Only camera roll slide, the world, the heart and desire to share it... Simple as that

(Fotos tomadas en enero de 2009. Viaje Punta Arenas y Santiago, Chile. Y una infiltrada de La Floresta, Canelones, Uruguay)/

(Photos taken in January 2009. Travel Punta Arenas and Santiago, Chile. And infiltration of La Floresta, Canelones, Uruguay)

2010-05-01T16:26:00.000-07:00

simple -Maite Bigi-

Por un instante
todo pendió en suspenso
El mundo se detuvo
no era el mundo
Era ajeno
Y la noche me beso
intensa y apasionadamente
Las estrellas me miraron fijamente
Nada volvió a su antiguo curso
Nada volvió a ser aquello
de lo que una vez huí.

2010-04-04T11:36:00.000-07:00

La Yapa

Me cuesta mucho dormir en los viajes en ómnibus. Este no fue la excepción. Pero de todos modos, adoro al estar despierta, descubrir lugares, ver cosas, la vida a altas horas de la noche. Este video en particular va dedicado a mi amigo Martín Morante, que se que comparte este mismo extraño gusto.

Esta imagen está tomada de una estación de servicio argentina, apenas a unos metros de la frontera con Uruguay.

Estación madrugada

2010-04-03T09:55:00.000-07:00

Viaje en movimiento- Córdoba/ Abril, 2010

He buscado durante un tiempo compañía para este viaje. Temía el riesgo a la confrontación con esa soledad que solo se encuentra al aventurarse a la completa falta de otro ser humano. Pero fue de un sentimiento tan inexplicable, como bello, el de hallarse inmerso en esa inmensidad. Tantas imágenes, tantos sonidos, tanta paz... Cuando la soledad se convierte en "algo", cuando es compañía, experiencias. Volver completamente lleno de tanto y de todo...

Camino entre las sierras

Compañía en el camino

Estancia Puesto Viejo-El Río

La Noche

Tren de la Sierra: Cosquín-Córdoba Capital/ 2 de abril, 8 am

2010-02-18T03:09:00.000-08:00

anhelo/ maite bigi

2010-01-27T06:40:00.000-08:00

como la vida misma/ Maite Bigi (Viderelucem)

Tiempos de poca iluminación. Digamos que como no me gusta el verso fácil, ni tampoco disfruto del mazoquismo mental, no quiero forzar nada, estoy en una época donde las palabras están ausentes, no quieren salir. Pero siempre hay imagenes, siempre rondan, viajan. Es por ello, que creo que por un buen tiempo, solo aparecerán "ellas", las imagenes, que tal vez no tengan palabras, pero se harán eco, se manifestarán con otros lenguajes. Eso mismo "son épocas", me digo. Esta foto, la tome en el Parque Rodó, simplemente con un celular. Me gusta mucho, por eso está aquí. Voy a comportarme de forma ególatra: no hay que tener terrible cámara para "ver", para descubrir y dejarse sorprender por esas pequeñas bellas cosas.
Es una exhibicionista. Se deja ver. Así será por un tiempo, pura desprejuiciadas a la vista...

2009-11-26T13:09:00.000-08:00

Como sentirse en el paraiso
cuando tocar ese cielo
está cada vez más lejos
Quisiera romper con un solo
y contundente grito
esa distancia agotadora,
para enceguecer de claridad
de una vez por todas
Tirano el tiempo que corre
con velocidad cotidiana,
se escurre sin poder
disfrutar de cada gota,
de cada brisa
Y el aliento se resigna
Redoblo los en vanos esfuerzos
por resistir
en este tiempo y espacio,
para por fin descansar y sonreir
sabiendo que aguarda impaciente,
lo más dulce,
la caricia simple y sincera.

2009-11-10T08:02:00.001-08:00

Tal vez alguno dirá "recién ahora?" Pero sí, recién ahora leo Octaedro del genial (para mi) Julio Cortázar. Perdón querido Julio, pero me tomo el atrevimiento de "postear" este cuento, que para mi, entre muchos grandes relatos, es una belleza: Ahí pero dónde, cómo

Ahí pero dónde, cómo
Julio Cortázar

Un cuadro de René Magritte representa
una pipa que ocupa el centro de la tela.
Al pie de la pintura su título: Esto no es una pipa.

A Paco, que gustaba de mis relatos.
(Dedicatoria de Bestiario, 1951)

No depende de la voluntad

es él bruscamente: ahora (antes de empezar a escribir; la razón de que haya empezado a escribir) o ayer, mañana, no hay ninguna indicación previa, él está o no está; ni siquiera puedo decir que viene, no hay llegada ni partida; él es como un puro presente que se manifiesta o no en este presente sucio, lleno de ecos de pasado y obligaciones de futuro

A vos que me leés, ¿no te habrá pasado eso que empieza en un sueño y vuelve en muchos sueños pero no es eso, no es solamente un sueño? Algo que está ahí pero dónde, cómo; algo que pasa soñando, claro, puro sueño pero después también ahí, de otra manera porque blando y lleno de agujeros pero ahí mientras te cepillas los dientes, en el fondo de la taza del lavabo lo seguís viendo mientras escupís el dentífrico o metes la cara en el agua fría, y ya adelgazándose pero prendido todavía al piyama, a la raíz de la lengua mientras calentás el café, ahí pero dónde, cómo, pegado a la mañana, con su silencio en el que ya entran los ruidos del día, el noticioso radial que pusimos porque estamos despiertos y levantados y el mundo sigue andando. Carajo, carajo, ¿cómo puede ser, qué es eso que fue, que fuimos en un sueño pero es otra cosa, vuelve cada tanto y está ahí pero dónde, cómo está ahí y dónde es ahí? ¿Por qué otra vez Paco esta noche, ahora que lo escribo en esta misma pieza, al lado de esta misma cama donde las sábanas marcan el hueco de mi cuerpo? ¿A vos no te pasa como a mí con alguien que se murió hace treinta años, que enterramos un mediodía de sol en la Chacarita, llevando a hombros el cajón con los amigos de la barra, con los hermanos de Paco?

su cara pequeña y pálida, su cuerpo apretado de jugador de pelota vasca, sus ojos de agua, su pelo rubio peinado con gomina, la raya al costado, su traje gris, sus mocasines negros, casi siempre una corbata azul pero a veces en mangas de camisa o con una bata de esponja blanca (cuando me espera en su pieza de la calle Rivadavia, levantándose con esfuerzo para que no me dé cuenta de que está tan enfermo sentándose al borde de la cama envuelto en la bata blanca pidiéndome el cigarrillo que le tienen prohibido)

Ya sé que no se puede escribir esto que estoy escribiendo, seguro que es otra de las maneras del día para terminar con las débiles operaciones del sueño; ahora me iré a trabajar, me encontraré con traductores y revisores en la conferencia de Ginebra donde estoy por cuatro semanas, leeré las noticias de Chile, esa otra pesadilla que ningún dentífrico despega de la boca; por qué entonces saltar de la cama a la máquina, de la casa de la calle Rivadavia en Buenos Aires donde acabo de estar con Paco, a esta máquina que no servirá de nada ahora que estoy despierto y sé que han pasado treinta y un años desde aquella mañana de octubre, ese nicho en un columbario, las pobres flores que casi nadie llevó porque maldito si nos importaban las flores mientras enterrábamos a Paco. Te digo, esos treinta y un años no son lo que importa, mucho peor es este paso del sueño a las palabras, el agujero entre lo que todavía sigue aquí pero se va entregando más y más a los nítidos filos de las cosas de este lado, al cuchillo de las palabras que sigo escribiendo y que ya no son eso que sigue ahí pero dónde, cómo. Y si insisto es porque no puedo más, tantas veces he sabido que Paco está vivo o que va a morirse, que está vivo de otra manera que nuestra manera de estar vivos o de ir a morirnos, que escribiéndolo por lo menos lucho contra lo inapresable, paso los dedos de las palabras por los agujeros de esa trama delgadísima que todavía me ataba en el cuarto de baño, en la tostadora, en el primer cigarrillo, que está todavía ahí pero dónde, cómo; repetir, reiterar, fórmulas de encantamiento, verdad, a lo mejor vos que me leés también tratás a veces de fijar con alguna salmodia lo que se te va yendo, repetís estúpidamente un verso infantil, arañita visita, arañita visita, cerrando los ojos para centrar la escena capital del sueño deshilachado, renunciando arañita, encogiéndote de hombros visita, el diariero llama a la puerta, tu mujer te mira sonriendo y te dice Pedrito, se te quedaron las telarañas en los ojos y tiene tanta razón pensás vos, arañita visita, claro que las telarañas.

cuando sueño con Alfredo, con otros muertos, puede ser cualquiera de sus tantas imágenes, de las opciones del tiempo y de la vida, a Alfredo lo veo manejando su Ford negro, jugando al poker, casándose con Zulema, saliendo conmigo del normal Mariano Acosta para ir a tomar un vermut en La Perla del Once; después, al final, antes, cualquiera de los días a lo largo de cualquiera de los años, pero Paco no, Paco es solamente la pieza desnuda y fría de su casa, la cama de hierro, la bata de esponja blanca, y si nos encontramos en el café y está con su traje gris y la corbata azul, la cara es la misma, la terrosa máscara final, los silencios de un cansancio irrestañable

No voy a perder más tiempo; si escribo es porque sé, aunque no pueda explicarme qué es eso que sé y apenas consiga separar lo más grueso, poner de un lado los sueños y del otro a Paco, pero hay que hacerlo si un día, si ahora mismo en cualquier momento alcanzo a manotear más lejos. Sé que sueño con Paco puesto que la lógica, puesto que los muertos no andan por la calle y hay un océano de agua y de tiempo entre este hotel de Ginebra y su casa de la calle Rivadavia, entre su casa de la calle Rivadavia y él muerto hace treinta y un años. Entonces es obvio que Paco está vivo (de qué inútil, horrible manera tendré que decirlo también para acercarme, para ganar algo de terreno) mientras yo duermo; eso que se llama soñar. Cada tanto, pueden pasar semanas e incluso años, vuelvo a saber mientras duermo que él está vivo y va a morirse; no hay nada de extraordinario en soñar con él y verlo vivo, ocurre con tantos otros en los sueños de todo el mundo, también yo a veces encuentro a mi abuela viva en mis sueños, o a Alfredo vivo en mis sueños, Alfredo que fue uno de los amigos de Paco y se murió antes que él. Cualquiera sueña con sus muertos y los ve vivos, no es por eso que escribo; si escribo es porque sé, aunque no pueda explicar qué es lo que sé. Mirá, cuando sueño con Alfredo el dentífrico cumple muy bien su tarea; queda la melancolía, la recurrencia de recuerdos añejos, después empieza la jornada sin Alfredo. Pero con Paco es como si se despertara también conmigo, puede permitirse el lujo de disolver casi enseguida las vividas secuencias de la noche y seguir presente y fuera del sueño, desmintiéndolo con una fuerza que Alfredo, que nadie tiene en pleno día, después de la ducha y el diario. Qué le importa a él que yo me acuerde apenas de ese momento en que su hermano Claudio vino a buscarme, a decirme que Paco estaba muy enfermo, y que las escenas sucesivas, ya deshilachadas pero aún rigurosas y coherentes en el olvido, un poco como el hueco de mi cuerpo todavía marcado por las sábanas, se diluyan como todos los sueños. Lo que entonces sé es que haber soñado no es más que parte de algo diferente, una especie de superposición, una zona otra, aunque la expresión sea incorrecta pero también hay que superponer o violar las palabras si quiero acercarme, si espero alguna vez estar. Gruesamente, como lo estoy sintiendo ahora, Paco está vivo aunque se va a morir, y si algo sé es que no hay nada de sobrenatural en eso; tengo mi idea sobre los fantasmas pero Paco no es un fantasma, Paco es un hombre, el hombre que fue hasta hace treinta y un años, mi camarada de estudios, mi mejor amigo. No ha sido necesario que volviera de mi lado una y otra vez, bastó el primer sueño para que yo lo supiera vivo más allá o más acá del sueño y otra vez me ganara la tristeza, como en las noches de la calle Rivadavia cuando lo veía ceder terreno frente a una enfermedad que se lo iba comiendo desde las vísceras, consumiéndolo sin apuro en la tortura más perfecta. Cada noche que he vuelto a soñarlo ha sido lo mismo, las variaciones del tema; no es la recurrencia la que podría engañarme, lo que sé ahora ya estaba sabido la primera vez, creo que en París en los años cincuenta, a quince años de su muerte en Buenos Aires. Es verdad, en aquel entonces traté de ser sano, de lavarme mejor los dientes; te rechacé, Paco, aunque ya algo en mí supiera que no estabas ahí como Alfredo, como mis otros muertos; también frente a los sueños se puede ser un canalla y un cobarde, y acaso por eso volviste, no por venganza sino para probarme que era inútil, que estabas vivo y tan enfermo, que te ibas a morir, que una y otra noche Claudio vendría a buscarme en sueños para llorar en mi hombro, para decirme Paco está mal, qué podemos hacer, Paco está tan mal.

su cara terrosa y sin sol, sin siquiera la luna de los cafés del Once, la vida noctámbula de los estudiantes, una cara triangular sin sangre, el agua celeste de los ojos, los labios despellejados por la fiebre, el olor dulzón de los nefríticos, su sonrisa delicada, la voz reducida al mínimo, teniendo que respirar entre cada frase, reemplazando las palabras por un gesto o una mueca irónica

Ves, eso es lo que sé, no es mucho pero lo cambia todo. Me aburren las hipótesis tempoespaciales, las n dimensiones, sin hablar de la jerga ocultista, la vida astral y Gustav Meyrinck. No voy a salir a buscar porque me sé incapaz de ilusión o quizá, en el mejor de los casos, de la capacidad para entrar en territorios diferentes. Simplemente estoy aquí y dispuesto, Paco, escribiendo lo que una vez más hemos vivido juntos mientras yo dormía; si en algo puedo ayudarte es en saber que no sos solamente mi sueño que ahí pero dónde, cómo, que ahí estás vivo y sufriendo. De ese ahí no puedo decir nada, sino que se me da soñando y despierto, que es un ahí sin asidero; porque cuando te veo estoy durmiendo y no sé pensar, y cuando pienso estoy despierto pero sólo puedo pensar; imagen o idea son siempre ese ahí pero dónde, ese ahí pero cómo.

releer esto es bajar la cabeza, putear de cara contra un nuevo cigarrillo, preguntarse por el sentido de estar tecleando en esta máquina, para quién, decime un poco, para quién que no se encoja de hombros y encasille rápido, ponga la etiqueta y pase a otra cosa, a otro cuento

Y además, Paco, por qué. Lo dejo para el final pero es lo más duro, es esta rebelión y este asco contra lo que te pasa. Te imaginas que no te creo en el infierno, nos haría tanta gracia si pudiéramos hablar de eso. Pero tiene que haber un por qué, no es cierto, vos mismo has de preguntarte porqué estás vivo ahí donde estás si de nuevo te vas a morir, si otra vez Claudio tiene que venir a buscarme, si como hace un momento voy a subir la escalera de la calle Rivadavia para encontrarte en tu pieza de enfermo, con esa cara sin sangre y los ojos como de agua, sonriéndome con labios desteñidos y resecos, dándome una mano que parece un papelito. Y tu voz, Paco, esa voz que te conocí al final, articulando precariamente las pocas palabras de un saludo o de una broma. Por supuesto que no estás en la casa de la calle Rivadavia, y que yo en Ginebra no he subido la escalera de tu casa en Buenos Aires, eso es la utilería del sueño y como siempre al despertar las imágenes se deslíen y solamente quedas vos de este lado, vos que no sos un sueño, que me has estado esperando en tantos sueños pero como quien se cita en un lugar neutral, una estación o un café, la otra utilería que olvidamos apenas se echa a andar.

cómo decirlo, cómo seguir, hacer trizas la razón repitiendo que no es solamente un sueño, que si lo veo en sueños como a cualquiera de mis muertos, él es otra cosa, está ahí, dentro y fuera, vivo aunque

lo que veo de él, lo que oigo de él: la enfermedad lo ciñe, lo fija en esa última apariencia que es mi recuerdo de él hace treinta y un años; así está ahora, así es

¿Por qué vivís si te has enfermado otra vez, si vas a morirte otra vez? Y cuando te mueras, Paco, ¿qué va a pasar entre nosotros dos? ¿Voy a saber que te has muerto, voy a soñar, puesto que el sueño es la única zona donde puedo verte, que te enterramos de nuevo? Y después de eso, ¿voy a dejar de soñar, te sabré de veras muerto? Porque hace ya muchos años, Paco, que estás vivo ahí donde nos encontramos, pero con una vida inútil y marchita, esta vez tu enfermedad dura interminablemente más que la otra, pasan semanas o meses, pasa París o Quito o Ginebra y entonces viene Claudio y me abraza, Claudio tan joven y cachorro llorando silencioso contra mi hombro, avisándome que estás mal, que suba a verte, a veces es un café pero casi siempre hay que subir la estrecha escalera de esa casa que ya han echado abajo, desde un taxi miré hace un año esa cuadra de Rivadavia a la altura del Once y supe que la casa ya no estaba ahí o que la habían transformado, que falta la puerta y la angosta escalera que llevaba al primer piso, a las piezas de alto cielo raso y estucos amarillos, pasan semanas o meses y de nuevo sé que tengo que ir a verte, o simplemente te encuentro en cualquier lado o sé que estás en cualquier lado aunque no te vea, y nada termina, nada empieza ni termina mientras duermo o después en la oficina o aquí escribiendo, vos vivo para qué, vos vivo por qué, Paco, ahí pero dónde, viejo, dónde y hasta cuándo.

aducir pruebas de aire, montoncitos de ceniza como pruebas, seguridades de agujero; para peor con palabras, desde palabras incapaces de vértigo, etiquetas previas a la lectura, esa otra etiqueta final

noción de territorio contiguo, de pieza de al lado; tiempo de al lado, y a la vez nada de eso, demasiado fácil refugiarse en lo binario; como si todo dependiera de mí, de una simple clave que un gesto o un salto me darían, y saber que no, que mi vida me encierra en lo que soy, al borde mismo pero

tratar de decirlo de otra manera, insistir: por esperanza buscando el laboratorio de medianoche, una alquimia impensable, una transmutación

No sirvo para ir más lejos, intentar cualquiera de los caminos que otros siguen en busca de sus muertos, la fe o los hongos o las metafísicas. Sé que no estás muerto, que las mesas de tres patas son inútiles; no iré a consultar videntes porque también ellos tienen sus códigos, me mirarían como a un demente. Sólo puedo creer en lo que sé, seguir por mi vereda como vos por la tuya empequeñecido y enfermo ahí donde estás, sin molestarme, sin pedirme nada pero apoyándote de alguna manera en mí que te sé vivo, en ese eslabón que te enlaza con esta zona a la que no perteneces pero que te sostiene vaya a saber por qué, vaya a saber para qué. Y por eso, pienso, hay momentos en que te hago falta y es entonces que llega Claudio o que de golpe te encuentro en el café donde jugábamos al billar o en la pieza de los altos donde poníamos discos de Ravel y leíamos a Federico y a Rilke, y la alegría deslumbrada que me da saberte vivo es más fuerte que la palidez de tu cara y la fría debilidad de tu mano; porque en pleno sueño no me engaño como me engaña a veces ver a Alfredo o a Juan Carlos, la alegría no es esa horrible decepción al despertar y comprender que se ha soñado, con vos me despierto y nada cambia salvo que he dejado de verte, sé que estás vivo ahí donde estás, en una tierra que es esta tierra y no una esfera astral o un limbo abominable; y la alegría dura y está aquí mientras escribo, y no contradice la tristeza de haberte visto una vez más tan mal, es todavía la esperanza, Paco, si escribo es porque espero aunque cada vez sea lo mismo, la escalera que lleva a tu pieza, el café donde entre dos carambolas me dirás que estuviste enfermo pero que ya va pasando, mintiéndome con una pobre sonrisa; la esperanza de que alguna vez sea de otra manera, que Claudio no tenga que venir a buscarme y a llorar abrazado a mí, pidiéndome que vaya a verte.

aunque sea para estar otra vez cerca de él cuando se muera como en aquella noche de octubre, los cuatro amigos, la fría lámpara colgando del cielo raso, la última inyección de coramina, el pecho desnudo y helado, los ojos abiertos que uno de nosotros le cerró llorando

Y vos que me leés creerás que invento; poco importa, hace mucho que la gente pone en la cuenta de mi imaginación lo que de veras he vivido, o viceversa. Mirá, a Paco no lo encontré nunca en la ciudad de la que he hablado alguna vez, una ciudad con la que sueño cada tanto, y que es como el recinto de una muerte infinitamente postergada, de búsquedas turbias y de imposibles citas. Nada hubiera sido más natural que verlo ahí, pero ahí no lo he encontrado nunca ni creo que lo encontraré. Él tiene su territorio propio, gato en su mundo recortado y preciso, la casa de la calle Rivadavia, el café del billar, alguna esquina del Once. Quizá si lo hubiera encontrado en la ciudad de las arcadas y del canal del norte, lo habría sumado a la maquinaria de las búsquedas, a las interminables habitaciones del hotel, a los ascensores que se desplazan horizontalmente, a la pesadilla elástica que vuelve cada tanto; hubiera sido más fácil explicar la presencia, imaginarla parte de ese decorado que la hubiera empobrecido limándola, incorporándola a sus torpes juegos. Pero Paco está en lo suyo, gato solitario asomando desde su propia zona sin mezclas; quienes vienen a buscarme son solamente los suyos, es Claudio o su padre, alguna vez su hermano mayor. Cuando despierto después de haberlo encontrado en su casa o en el café, viéndole la muerte en los ojos como de agua, el resto se pierde en el fragor de la vigilia, sólo él queda conmigo mientras me lavo los dientes y escucho el noticioso antes de salir; ya no su imagen percibida con la cruel precisión lenticular del sueño (el traje gris, la corbata azul, los mocasines negros) sino la certidumbre de que impensablemente sigue ahí y que sufre.

ni siquiera esperanza en lo absurdo, saberlo otra vez feliz verlo en un torneo de pelota, enamorado de esas muchachas con las que bailaba en el club

pequeña larva gris, animula vagula blandula, monito temblando de frío bajo las frazadas, tendiéndome una mano de maniquí, para qué, por qué

No habré podido hacerte vivir esto, lo escribo igual para vos que me leés porque es una manera de quebrar el cerco, de pedirte que busques en vos mismo si no tenés también uno de esos gatos, de esos muertos que quisiste y que están en ese ahí que ya me exaspera nombrar con palabras de papel. Lo hago por Paco, por si esto o cualquier otra cosa sirviera de algo, lo ayudara a curarse o a morirse, a que Claudio no volviera a buscarme, o simplemente a sentir por fin que todo era un engaño, que sólo sueño con Paco y que él vaya a saber por qué se agarra un poco más a mis tobillos que Alfredo, que mis otros muertos. Es lo que vos estarás pensando, qué otra cosa podrías pensar a menos que también te haya pasado con alguien, pero nadie me ha hablado nunca de cosas así y tampoco lo espero de vos, simplemente tenía que decirlo y esperar, decirlo y otra vez acostarme y vivir como cualquiera, haciendo lo posible por olvidar que Paco sigue ahí, que nada termina porque mañana o el año que viene me despertaré sabiendo como ahora que Paco sigue vivo, que me llamó porque esperaba algo de mi y que no puedo ayudarlo porque está enfermo, porque se está muriendo.

2009-11-05T08:06:00.001-08:00

Si bien vivimos en momentos caóticos a nivel de los vínculos humanos, y a pesar de que a veces prevalecen los "facebook", uno encuentra gestos, personas, y por que no amigos, en ese mundo virtual.
Y aunque tal vez solo te veas fugazmente o menos aún, por lo que te dice una fotografía, surgen cosas como esta, propuestas como la de Lu y su blog. Simplemente le propuse una palabra y ella me la devolvió en esta hermosa expresión. Gracias Lu!
Super recomendable su blog, del cual pego su link: http://www.ludamiani.blogspot.com/, y lo que ella me obsequió...

Visitenla :D

2009-10-29T08:03:00.000-07:00

A veces pasa...

2009-10-27T11:26:00.000-07:00

FRASE HECHA

No puedo dormir,
o tal vez no quiera,
porque despierta
y con los ojos abiertos,
puedo ver
como mis sueños se cumplen

2009-09-10T06:56:00.000-07:00

La gran maquinaria
perfecta se desmorona.
Veloz, indescifrable, incomprensible.
No permite su lectura.
Sus códigos se pierden en la confusión.
Y en esa vorágine,
nos perdemos, caemos en el abismo.
Inertes presenciamos lo profundo.
No termina.
Nos desgarramos, chocamos,
nos lastimamos.
Tristemente nos mutilamos.
A aquellos que queremos volar,
huir,
nos han destrozado las alas.
Mi cuerpo, doliente,
construye una y otra vez
sus alas.
Una vez más las mutilan.
Grito hasta enmudecer.
Las buscaré,
me las pondré infinitamente,
porque no quiero agotarme en la caída.
No aniquilarán el sueño,
que aunque pequeño,
aún late.

2009-08-18T10:20:00.000-07:00

Quise seguir,
pero las cuerdas tensan,
tiran hacia atrás.
Hacia ese camino que quise olvidar.
Son gruesas
y no puedo ver.
Quisiera que la aurora claridad
se apoderara de mi razón.
Que el que late
se detenga,
aunque sea un segundo,
para que su galope ensordecedor,
aquel que añora tu presencia,
me deje oír con claridad la ausencia.
La que has dejado.
Lejano y perdido,
el vacío,
no volverá a llenarse jamás.

2009-06-22T14:20:00.000-07:00

Poesía de la oscuridad

desgarra, rompe, destroza

mis venas

Vuelvelas a encauzar

que pueda correr otra vez

lo que la soledad

devoró

No aulles

mis oidos tiemblan

No encandiles

mis ojos quieren ver

Tanto caminar

para no avanzar

Tanto buscar

para no encontrarte

Tanto abrazar

para volver a vaciarme

2009-06-09T07:21:00.000-07:00

No por buscar, he hallado
El devenir no pide permiso
He cerrado los ojos
para ver mejor
Y los he abierto
para que los sueños existan
No siempre que he querido
he podido
Prefiero caer sin red
que en el engaño perecer
Prefiero gritar, cantar, vibrar
que en la quietud enlutada vivir
Quiero sentir la sangre
viajando en las venas
para que a mis alas lleguen
y por fin partir
volar sin rumbo
volar a la nada por llenar

2009-02-10T05:55:00.000-08:00

Quise oler la tierra

Pero no pude despegar

mis alas

del cielo.

El sol me quemaba.

Nublaba mi visión.

Pero era adicción.

Los polos se separaban

y quebraban mi cuerpo

en dos.

Ansiaba. Deseaba.

Quería que bajo mis pies

tu mirada me llamara.

2009-01-27T05:48:00.000-08:00

Para no olvidar

Bitácora de un viaje al principio del mundo

Porque nada es por primera vez

Aún no se si lo que vi, olí, oí, toqué y saboree, fue cierto. O tal vez haya sido un viaje onírico, del cual aún mis poros no logran desprenderse. Pellizco mi brazo y duele. Fue y es cierto. Estuve allí. Refriego mis ojos, y mi retina, al cerrarse mis párpados, siguen proyectando aquellos lugares, aquellas personas, con las cuales compartí toda esta intensidad.

Punta Arenas es la ciudad más austral del continente. Ubicada en la Patagonia chilena. Simplemente hermosa. El paisaje, el aire, su gente como tal vez paleando el frío, brindan su calidez, que abriga y conforta. Allí se celebró el Encuentro de teatro del mundo en la Patagonia, organizado por El Centro Cultural Caminos del Sur y la Agrupación Teatral Palo Santo; con Marta y Osvaldo a la cabeza, dos grandes seres humanos, sobre todo por su pasiencia y esfuerzo, por hacernos sentir en casa. Allí fuimos Efímero teatral con Los Aristócratas. Se celebró entre el 7 y 14 de enero.

Viajar, conocer, zambullirse en otros lugares, en otras ciudades, mezclarse entre la gente para llevarlas con uno de alguna forma, logran un sentimiento indescriptible para mi. Quisiera repetirlo una y otra vez. Seguir "el camino amarillo" como Dorothy en "El mago de Oz". Hay viajes que una imagen impresa no logran describir a tal punto lo vivido. Porque de eso solo la piel sabe. Los ojos, la boca, la nariz, los ojos, los oídos...
Ahora en este Montevideo caluroso, pero con su rambla, sus bizcochos, sus mates, sus tambores, con todo ese calor, tal vez sirvan de cobijo y consuelen este deseo de volar. Es posible que logren la caricia del sosiego a esa ansiedad aventurera.

Han quedado amores, pasiones, risas, tristezas, lágrimas, guardadas en una cajita en mi memoria, esta dice "hasta pronto". Y ojalá así sea. Que no sea un "nunca más". Que la puerta quede abierta de par en par, al teatro y el amor por él. El deseo de compartir esto que tanto nos apasiona y hacerlo con otras cabezas, distintas a las nuestras, pero que al fin de cuentas se unen en un mismo sentimiento, dedicar nuestras fuerzas y nuestra alegría a esta profesión a veces mezquina, pero que conlleva una gran responsabilidad y abrazamos con toda nuestra entrega. Quiero y quiero más. ¿Por qué no?

Ceremonia teatral de Hain "Porque nada es por primera vez"

Encuentro de teatro del mundo en la Patagonia

Punta Arenas, Chile

Enero 2009

2008-12-10T04:36:00.000-08:00

Cuántas metamorfosis más?
La piel.
Seca, malherida, solitaria.
El sol quema.
El agua ahoga.
El aire asfixia.
Encierro silencioso,
de las caricias que no están.
De las que no fueron.
Y no serán jamás.
La vertiginosa cotidianeidad,
me acerca al final,
a la angustiosa fatalidad.
O al alivio?

2008-09-17T07:56:00.000-07:00

Tarde fresca. Alrededor de las 17.30. Tenía que hacer bastante tiempo hasta la hora del ensayo. Pensando en opciones, se me ocurrió visitar a alguien, con la vieja y querida excusa “cuánto tiempo que no nos vemos!!!”. Así repasé la lista de contactos entre amigos y familiares como para llevar a cabo dicho cometido. Si bien las intenciones eran sinceras, entendí que seguramente todos tendrían sino algo, mucho que hacer.
Pensé en ir a ver algo a Cinemateca. Esa aventura de sentarme en la butaca sin haber revisado previamente que están proyectando, y que tal vez con algo más de suerte, viera algo realmente bueno. Pero… cual si mis bolsillos (tanto de mochila como de abrigo) estuvieran perforados o rasgados, no encontré allí más que papeles descartables (no, no soy socia de Cinemateca. Ayer me lo plantee seriamente. Un día la dejé de pagar, por tiempo, y nunca me renové).
Continuando con la lluvia de ideas, (aún estando en mi trabajo) pensé en la variedad de exposiciones que hay a lo largo del Centro a la Ciudad Vieja, y en que nunca aprovecho en ir a algo que es totalmente gratuito, y que en algunas oportunidades, encontramos grandes cosas. Fue así, que ingresé a la página de la IMM (dentro del link cultura en el listado de exposiciones, y vaya que tenemos unos cuantos: http://www.montevideo.gub.uy/cultura/exposiciones.htm). Y me encontré con que había, para la hora en la que estaba varias opciones. Fui a lo más conocido. Comencé por el Centro Municipal de Fotografía (www.montevideo.gub.uy/fotografia). Allí está la muestra Distopias (del 5 de setiembre al 8 de octubre) de Sylvia Cáceres (Barcelona, España/ http://sylviacaceres.blogspot.com/). La muestra se basa, en una “mirada” distinta a la geografía urbana cotidiana. Sería, a mi entender, como lo que vemos todos los días, tal vez desde una óptica abstracta (en su sentido literal. Una abstracción). Esta óptica lo logra con un tipo de cámara llamada estenopeica. En sus palabras “…elaboro proyectos fotográficos que combinan técnicas antiguas con tecnología digital, en un proceso donde lo viejo y lo nuevo conviven y se complementan”.

Voy a saltear la siguiente muestra que vi. Quiero dejarlo para el final.
Entonces. También visité el CCE, donde siempre están surtidos de actividades (por suerte). Allí visité dos muestras. Una de ellas era bastante interactiva (ya allí no disponía de tanto tiempo, por lo tanto solo la mencionaré someramente) y requiere visitarla con detenimiento: Programa de país Iberoamericano: Chile. Globalización: Matríz_Original/ Artes Visuales de Chile. Pero me detuve en mayor detalle, en la muestra fotográfica Páginas diarias: Lectores de diarios alrededor del mundo del fotógrafo y periodista Panta Astiazarán. Es una pintoresca muestra fotográfica a través de varias décadas, de distintos lugares del mundo y distintas personas, entorno a una temática: la lectura de diarios. Un hábito que en algunos lugares ha decaído, pero que en otros se mantiene asidua, regular y diariamente (valga la redundancia). Son muy buenas fotografías, en blanco y negro. Esto a mi entender le da mayor unificación a la muestra. Refuerza el concepto, que no se si se lograría en colores. La muestra va hasta el 4 de Octubre (http://www.cce.org.uy/cce/index.php).

Finalmente (no por el orden de visita) hay que ir a ver, y lo subrayo porque realmente es una excelente muestra, en lo emotiva, en lo reflexiva, y como obra artística en sí misma, la exposición fotográfica Ausencias del fotógrafo Entrerriano, Argentino Gustavo Germano, en el Subte Municipal. Este artista radicado en Barcelona, España desde hace 30 años, regresa a su provincia, con una idea, con la intención de mostrarnos en sus trabajos, el desgarro y las atrocidades cometidas en el pasado golpe militar. Pero dicha labor no está basada en imágenes impactantes. El impacto surge de la historia, de lo que sabemos que pasó, de las personas que estaban y ahora ya no, y que ni siquiera se sabe el paradero de sus cuerpos en algunos casos. Hombres, mujeres y niños, que ya no están. La dinámica (si se me permite describirlo de esta forma tan “fría”) consta de una fotografía vieja, que generalmente data de la década del 60’ o 70’, en la que podemos ver un grupo de personas, sus respectivos nombres y el entorno en el que se encuentran. En la segunda fotografía, es la actualidad, faltan alguna de esas personas; el entorno es el mismo, pero no están todos. Allí radica el impacto de esta muestra. Un gran trabajo, más que de investigación, de recopilación, de dedicación. Pero lo que por sobre todas las cosas nos llega y nos emociona, es el hecho, que el propio fotógrafo es protagonista de una de estas historias. Uno de sus hermanos es un detenido-desaparecido.
Este trabajo contó con el auspicio de Página/12 y la Secretaría de Derechos Humanos de la Nación, fue producida por Fundación Casa América Catalunya (grantizaronla viabilidad del proyecto) y tuvo el apoyo y la colaboración imprescindible del Registro Unico de la Verdad de la provincia de Entre Ríos, la Asociación de Familiares y Amigos de Detenidos Desaparecidos de Entre Ríos (Afader) y la agrupación HIJOS Regional Paraná.
Martes a domingo de 15:30 a 21:00 horas en el subte municipal.Desde el 11 de setiembre al 2 de noviembre.

http://www.gustavogermano.com/

http://subtemvd.blogspot.com/

2008-08-14T07:39:00.000-07:00

Mi primer revelado

Existen hoy en día tan pocas posibilidades de sentirse pleno. De sentir esa inexplicable conjunción de sentimientos, que hace imposible definirlo específicamente. No saber si se trata de alegría, euforia, felicidad, etc. Sino que son todas en una. En algún momento de nuestras vidas, nos tocan esos momentos en que nos sentimos “trancados”, estancados, con la sensación de que nada sale bien. Pero los que decidimos firmemente seguir, e intentar una y otra vez (claro, tal vez comparado con otros contextos, y otras vivencia más jodidas, lo que digo viene a ser como un libro de Coelho), hasta darle un rumbo a nuestra existencia, buscamos en cada momento, en cada lugar, hallarnos. Buscar algo que nos haga sencillamente sentir bien. La fotografía viene a cumplir ese rol en mi diaria. Trato de buscarle un hueco en mi atareada vida. Ojala pudiera dedicarle mucho más. El factor tiempo, tan escurridizo…
Es un elemento tan importante en este trabajo, como lo son la observación. Pero un fotógrafo, más allá de tenerlo o no, siempre está “tomando” fotografías, a pesar de cargar o no con la cámara. Estoy aprendiendo (y aprehendiendo) y ayer logré hacer (sin tutoría) mi primer revelado. La emoción que me invadió al ver como se “revelaban” ante mí los pequeños fotogramas, no logro, ni hoy, encontrarle algún calificativo. Tal vez la sensación de felicidad es la que más se acerque a lo que me invadió en ese momento…

2008-08-06T09:07:00.000-07:00

Controversial, provocativa, sugestiva. Podría seguir con calificativos de esta índole, pero sería mucho más enriquecedor que lo comprobaran no solo con sus propios ojos, sino con el corazón, con la conciencia.
Isabel Muñoz (1951), es una fotógrafa española, y se está brindando una muestra en el CCE (Centro Cultural de España/ Rincón 629), de su trabajo llamado Maras. Cultura de la violencia. Es un documento, es un relato periodístico, sobre estas bandas sangrientas, que se están expandidendo por todo Centroamérica, pero a su vez, es reflejo y testimonio de un mundo que parece no tener marcha atrás, en cuanto a su decadencia, la falta de todo sentido común y respeto al prójimo (convengamos que nunca existió, pero la masificación y el bombardeo mediático hace que no tengamos otra que tenerlo bien presente y en grandes cantidades). Más allá de todo dato, es un excelente trabajo, de rigor, compromiso y respeto por lo que se quiere contar. Va a ir hasta el 30 de Agosto, vayan a verlo...

http://www.isabelmunoz.com

http://www.cce.org.uy/cce/index.php

2008-08-01T08:32:00.000-07:00

Parecerá panfleto, o demagógico, pero realmente existen personas, artistas en este mundo, que te hacen pensar realmente si vale la pena entristecerse, deprimirse, o renegar de algunas cosas que nos pasan. Si existe razón para enojarse, repudiar, maldecir o desear revancha. Esas personas con su vida y su historia, nos están respondiendo a esa inquietud. Seres humanos en condiciones límites o muy difíciles, de esas que seguramente uiríamos al instante (si es que lo pudiesemos hacer). Y como a pesar de esas circunstancias, artistas como Evgen Bavcar, nos dan una lección.
Cómo de lo más terrible o desgraciado también puede surgir la belleza, al punto de esbozar en nuestro rostro una sonrisa.
El miércoles pasado, en el curso que realizo de fotografía lo conocí. Un fotógrafo esloveno ciego, que nos lleva a un mundo onírico, surrealista, terrible por momentos, pero de un claro lado, del de la vida. Como a él le tocó vivir. Y es eso básicamente, e indirectamente lo que nos dice, sin querer decirnos: hay que seguir...

Véronique y el pato

Paris con gato

Bicicleta con golondrina

Caja de cartón con muñecas

Árbol con golondrinas

La mirada del agua

La torre Eiffel

La mano sobre la piedra

Barcelona

La cabeza de Calígula

El pozo con sombras

Los escalones con sombra

Umberto Eco

link: http://www.zonezero.com/EXPOSICIONES/fotografos/bavcar/indexsp.html# (Fue lo mejor que encontré. De todos modos en google se encuentran más cosas)

2008-02-26T09:13:00.000-08:00

Conozco a tanta gente desafortunada (que dice:
"Uy, yo no me llevo con mis hermanos").
Yo sí no lo soy. Todo lo contrario.
No solo tengo dos hermanos divinos,
sino que mi hermana (además de todas sus bellas cualidades)
es una DIOSA.
Sale en la comparsa de Malvín, La Figari.
Si no me creen véanlo con sus propios ojos...

Mientras perpetro una nueva huida...

2008-01-23T07:29:00.000-08:00

El verano... el verano. No es el verano la cuestión. Es el tiempo libre, libre de verdad que uno tiene. No quisiera hacer una apología de "estar al santo botón" (o como en la jerga porpular "al pedo") pero: QUÉ LINDO ES ESTAR SIN HACER NADA PARA HACER DE TODO. Todo lo que uno quiere disfrutar y que el mezquino tiempo ocupado no permite. Me quise hacer un mini álbum, como para no olvidar que pasé por eso, y que lo viví, lo gocé, esperando nuevamente esa oportunidad, ese eterno instante de disfrute que tan rápido se nos va.
En mi mente la marea va y viene, me recuerda su aroma.
En fin, como buen samaritano, a esperar se ha dicho...

2007-12-24T05:06:00.000-08:00

Y... uno si bien no cree en la festividad que celebra el Venedicto, le viene a uno como esas ganas de celebrar. Seguramente cada uno le encontrará algún sentido a estas fechas. Uno tiene como todo el año para ver a los que quiere. Pero resulta que mucha gente (algún desafortunado no)

empieza a estar al santo botón (por no decir al pe..., en fin empiezan las vacaciones), entonces, vienen esas ganas de levantar una copita allí, otra allá. Para mi, sencillamente es tener el tiempo de poder compartir lo que sea, con la gente que el resto del año, por H o B, no se la ve.

Les quiero dejar a traves de este post, a todos aquellos que me visitan, a los amigos, un deseo de muchas felicidades para ustedes.

Y si toman, no manejen; si tienen una noche buena, no se olviden del condón. Y si no manejan ni noche buena FELIZ BORRACHERA!!!.

Hasta el año que viene. Esperando tener crónicas veraniegas...

(Les dejo este saludito personalizado para que lo visiten:

http://www.elfyourself.com/?id=1753055696 )

Sí, apoyo el "autobombo"

2007-11-23T04:13:00.000-08:00

Sin caer en egocentrismos, o en la sobrebia,

me gustaría aprovechar este espacio, para difundir

una obra en la cual tengo el gran placer de ejercer lo que más me apasiona en esta vida,

la profesión de la actuación.

Se trata de una obra llamada Limbo, escrita por Santiago Sanguinetti,

(compañero de generación de la EMAD, Escuela Municipal de Arte Dramático,

donde cursamos el último año).

Estamos felices.

A raíz de haber ganado un concurso llamado ¡A escena!,

organizado por el MEC (Ministerio de Educación y Cultura),

dentro de lo que se dió a conocer como MEC Programa,

es que ganamos la posibilidad de estrenar nuestra obra

en una sala dicha y hecha.

En la cual el "premio" es el arrendamiento de la sala.

Pasamos mil visicitudes, es jodido encontrar un lugar para hacer tu obra,

existen muchas trabas a este respecto

Es así que llegamos a la Sala Cero del Teatro El Galpón.

Estamos los Sábado a las 21 hs, y los Domingos a las 19.30 hs.

Ese era el autobombo...

2007-11-13T05:39:00.000-08:00

Tal vez fue un grito. Tal vez fue esos pedidos de auxilio, en este mundo (y más en este virtual), que a pesar de estar rodeados de gente querida, uno se siente solo o insatisfecho. Que hay gente que seguramente no piensa en estas trivialidades, porque lo que tiene al lado no es más que muerte, hambre, desolación, sí claro. Nuestro día a día se convierte en pequeñeces al lado de esas injusticias que tanta impotencia nos da.
Pero aquello se magnifica al punto de hacernos débiles, cobardes. Siempre deseo que no suceda más, respirar hondo, y tratar de mirar a mi alrededor y tratar de empequeñecer eso que tanto agrandé.
Ojalá siga teniendo la fortuna de tener las personas que me rodean, gente buena, "de la planta". Ojalá siga teniendo la suerte de tener ese rico alimento que puedo degustar. Ojalá siga teniendo este aire por ahora no tan contaminado. Y ojalá no sea tan mezquina, y caer en esos abismos. Que más allá que sean mis oscuros abismos, de los que a veces alguna luz puedo vislumbrar, no está bueno permanecer largo tiempo...

2007-11-01T08:23:00.000-07:00

Por momentos, uno se deja llevar, o arrastrar, influenciar por modas, populismos y afines. Eso sucedió con el impulso a crear este blog. Es probable que esto se convierta en una nota de suicida. Más que nada, quería convertir este espacio, en un medio para hacer pública una pasión en mi cotidiano. La fotografía. A la cual se me hace difícil acceder profesionalmente. El tema económico es uno de ellos. Con lo poquito que he logrado, trato de salir a la luz. Lograr que ello sea mi vida, se ha convertido en un obtuso objetivo.
Este medio no logró colmar, ni satisfacer, mis expectativas. este espacio durará, lo que demore en tomar la desición de ir al panel y dar en el botón "eliminar blog". Cuando será, no lo se.
Esta imagen, con la que ilustro estas palabras, es un ocaso, no simboliza el fin de algo (si de un día), sinola luz a algo distinto. A otros caminos. esta foto la tomé con la cámara de una persona que se cruzó en mi camino. Pero no solo para compartir su herramienta de trabajo, sino, espero, para hacerlo con otras tantas cosas. Para vivirlas.
Los caminos, comienzan, finalizan, bifurcan, se cortan, entrecuzan... Cambian. Y de esa forma, es que se van entrelazando los acontecimientos. Y vamos aprendiendo. Aprendiendo a recorrerlos. Tal vez el trayecto de este, haya culminado....

2007-08-21T13:10:00.000-07:00

...Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma...

Nanas de la cebolla

Miguel Hernandez (frag.)

2007-07-31T08:04:00.000-07:00

¿Cómo enfrentar un nuevo Lunes? ¿Una nueva semana? Ese día, que ha surgido (en ese sistema mezquino, Gregoriano, que nos rige), con el único fin de hacernos sentir miserables. Sí, es una visión pesimista. Qué puedo hacer al respecto… Porque si solo fuera el Lunes, pero se alía al Domingo, otro personaje de este sistema, que de forma agónica nos va guiando, a su cómplice.
Pero, a pesar de mi pesimismo, existen hechos, aunque esporádicos, de corto plazo, que ayudan a lidiar con este sentimiento…
El Viernes 27, y el Sábado 28 de Julio (y aunque no concurrí, existió un tercer encuentro, el Domingo), los Buenos Muchachos, me dosificaron, me nutrieron, inyectaron en mis venas, la dosis necesaria de ese narcótico musical, que solo ellos pueden ofrecer, para darme energía y el recuerdo para mi retina, de sentir la suerte de tenerlos ahí, que son de acá, que no tengo la necesidad de cruzar fronteras, para vivir un viaje, una experiencia que solo ellos, con el simple hecho de gozar lo que hacen, lo que generan con su arte.
Verlos “vivir” su música, me eriza la piel, y por qué no, me libra al abismo de dejar caer una lágrima. Si ellos sienten (como percibo), lo mismo que experimento al actuar, debe ser esa la causa de que los Buenos Muchachos, hagan temblar cada fibra en mi, cosa que otras bandas no hacen (o por lo menos no de este modo).
Ahora, mi dosis, está al día, giran en mi memoria gestos, movimientos, gritos. Puedo escuchar incesantemente los acordes que en mi corazón, quedaron sonando. Cuando pase el efecto, volverá a colmar la ansiedad, la espera que parece eterna, de que “hoy la emoción de tocar, tiene que erizar, en cualquier lugar…”

2007-07-13T12:40:00.000-07:00

Turbia soledad
¿de cuántos modos y formas más
te vas a presentar?
Olvídame ya.
Quisiera que la oscura noche me engullera,
y así, en su silencioso y mullido surgir
adormecer pudiera.
Por siempre.
Dolorosa presencia que turba el corazón.
Sediento el músculo por latir.
Duele.
Ataviado los sentidos,
no puede,
perdió sus fuerzas.
Y la luz enceguece una vez más,
y se añora la oscuridad
que todo lo desvanece.
Casi todo.

2007-06-06T05:57:00.000-07:00

Varias lunas pasaron,

pero la de aquel 22 de mayo grita,

vibra y sigue agitando mi corazón..

¡HEY, LUNA, HEY!
Andando por los viejos campos

grises

cruzando la cañada puedo ver

a la luna deformar

a la luna zigzaguear

Los árboles son grandes mounstros

negros

ladran y se abren para que tu

puedas ver

su lado oscuro sin mirar

su lado oscuro...

Acceso, rayas, luces y cemento

los cerdos, ambulancias y neón

ya no hay luna

Take my head in the pavement

knocking on my door

around the city skin again

around my closed ice bones

I say look my moon in your whisky

look my moon come down

she never travel accross the heart,

and has no face

and she doesn't smile to anyone

I say never never hey hey!

¡Hey, luna, hey!

Buenos Muchachos

vos mas que vos

2007-05-29T07:23:00.001-07:00

Gracias por esto Mariel Fonsalía

Hoy, hace una semana. Todo volvió a ese instante inigualable, tremendamente vibrante, furiosamente emotivo. Mi cuerpo se agito, mi corazón corría al ritmo de cada acorde. Como poder expresar en palabras, algo tan sensorial. Cualquiera de estos calificativos, de estos adornos verbales, quedan supérfluos, ante su música. Los Buenos Muchachos demostraron una vez más, esa magia que sólo ellos logran convocar. El rito atrapante, envolvente, que hechiza la mente, y que te hace viajar. Gracias por ese narcótico, nuevamente. Gracias, por el sentimiento, por hacer lo que hacen, de esa forma tan viseral, que hace que no podamos huir, ni eludir, pero porque queremos ser víctimas concientes de ese rapto...

2007-05-22T07:39:00.000-07:00

(casa en la playa lejana)

He querido olvidar recuerdos
Olvidables memorias que insisto en desvanecer
Los inolvidablemente perseguidos
se han esfumado en la negrura de las sombras
aquella que todo lo absorbe
que todo lo oculta
Los que he querido borrar
con mi voluntad flaqueada
han inmóvilmente persistido,
inútilmente he lidiado
han cedido ante su presencia,
aquella que es mejor olvidar
¿por qué no se olvida, lo que necesariamente
debe ser olvidado?
Persisten, insistentemente
en permanecer
en el enmarañado, confuso y oscuro
laberinto de mi mente.
El caos apoderándose de todo
sin tregua ni pausa

2007-05-15T08:29:00.000-07:00

(Sobre la sombra)

Danzante, vibrante, eterna.
Deliberadamente fue dibujándose
hasta definirse nítidamente.
Tímida, pero no por eso desinteresada,
su presencia encandecía.
Y las cosas menos agraciadas
adquirían una magia voluptuosa,
encantadoramente atractiva.
Cuando se fue, todo alrededor
adquirió su antigua desolación,
el frío mortal de la oscuridad
yacía sobre sus cuerpos,
sobre las cosas ya sin existencia
El círculo se cerró.
Y el fin.

2007-05-04T08:10:00.000-07:00

(Fabrice Lavollay - H02 2002)

Luces, reflejos, destellos. Encandilan.
Oscuridad, sombría, nebulosa. Lúgubre.
Abrupta, veloz, fugazmente. Se va.
Lenta, detenida, pausadamente. Queda.
No desaparece.
Se vuelve a instalar. Reacomoda su cuerpo indolente.
Espectral.
Fantasmagórico.
Putrefacto.
Muerto.La flor negra, que no pudo ser Loto.

Videoclip: Summer 78- Yann Tiersen-Video By Alberto.R.Balazs

2007-04-11T13:48:00.001-07:00

Sencillamente Hermoso!!!

2007-04-11T05:47:00.000-07:00

(Fotos: Emmanuel Bacquet y diario Observador)

Que bueno sentir que se hace algo gratificante para uno mismo. El saber que a pesar de tener un compromiso curricular diario (a pesar de ser placentero), poder escabullirse, hacer un parate. Pero ayer, confirme, que fue plenamente justificado. Ayer, Martes 10 de Abril, en el teatro Solís ("hasta las manos"), estuvo en concierto Yann Tiersen (compositor francés). Lo confiezo, desconocía su existencia. Cuando por casualidad ingreso a la página del Teatro Solís, y comienzo a leer sobre este individuo desconocido, llego a un punto en la lectura en que veo dos referencia identificables para mi memoria: compositor de la banda sonora de Ameliè y Good bye, Lenin!. Dije: ¡uy, qué bueno!.
Pero fue mucho más que eso. Fue una sensación tan alucinante e indescriptible, que no encuentro palabras mejores para contar lo que viví. Puede que suene exagerado, pero no escatimo en ninguna palabra. Fue grandioso!.
En un momento, me hallé, con un papel y una lapicera en mano, tratando de retener algunos momentos, ya que no contaba con ningún tipo de tecnología, más que la anatómicamente permitida por mi mano.
Contando con una banda que sonaba armónica, sinfónica, electrónica y melódicamente increíble, pude ver no solo a grandes músicos, eran terribles artistas. Manejaban un lenguaje corporal compenetrante (si se permite la expresión). Sus intrumentos y sus cuerpos formaban una asociación que se amalgamaba orgánicamente. La complicidad (reflejada en sus sonrisas, de disfrute de su arte), denotaba una mágica comunicación. La destreza intstrumental de Yann (tocó dos guitarra, acordeón, un violín cual heavy guitarra por momentos, y un pequeño pianito de juguete), la experimentación en guitarra de Marc Sens (en un momento tocó su guitarra con un taladro), Stéphane Bouvier en bajo (parecía un ser único en la unión con su instrumento), Ludovic Morillon en batería y Christine Ott en el Martenot (una especie de órgano) que daba al conjunto cierta lugubridad; me transportaron a un lugar que no era terrenal. Por momentos psicodélico, más sinfónico otros. Sin olvidar su adolescente gusto por Nick Cave y Joy Division, por momentos escuche a Yo la tengo, Neu!, y sí, hasta Buenos Muchachos. Porque al fin y al cabo, esta gente que siente tan viseralmente lo que hace, genera, contagia, te transporta. Que suerte que sigan habiendo tipos con semejante destreza que nos hagan vibrar. No hay más efectivo "narcótico" que la música...

2007-04-04T08:15:00.000-07:00

(VaiVen)

Agua. Moja. Pies.Rozar el mar. Viene, refrescante, narcotizante. Como llega se va. Instantánea. Momento que se diluye con su fluir. Fugaz caricia al andar. Llega, paraliza, se va. Sigue otras corriente. Otras mareas. Otros pies...

2007-04-02T08:58:00.000-07:00

(Lluvia)

La lluvia. Tan poderosa. Da vida. La quita, cuando es devastadora. Tiene magia, cuando nos quedamos perplejos, en su contemplación. Nos puede inducir esos deseos de largar todo al diablo, y quedarse en la armonia y quietud de sábanas y mantas, sin importar lo demás. Lluvia, llueve. Y sigue lloviendo. No se sabe cuando parará...

2007-03-30T09:28:00.000-07:00

EL FARO
bebé/soñé/bebé/temblé/y quedé gotas de lluvia/al caer del techo al pié/

bebe no hay sed/bebe/miré/derrumbar mi aguja tu brazo/marchitar en cuero/la piel

hay que ver!/el haz que alumbra en el mar/sólo hay que ver/está solo es mirar...

Buenos Muchachos

2007-03-30T07:18:00.000-07:00

Shadi Ghadirian.

Es una artista iraní. Cuando me topé con este artículo (de casualidad) lo que instantaneamente salta de mi mente, es como estos artistas, estas personas, pueden hacer cosas tan sorprendentes y maravillosas (dignas de enorgullecer a nuestra condición humana), a sabiendas de la presión, y la injusticia a las que están expuestas cotidianamente. Ni que hablar, encima, siendo mujer.

Por todo ello, y porque en algún lugar de mi ser, sigo siendo una idealista (confio en la cosas buenas que puede dar una persona, a pesar de las mesquindades diarias, y del egoismo que pueda aflorar en algunos individuos), es que los convido a ver su obra, y leer la entrevista con la que me topé: http://www.oozebap.org/text/shadi_ghadirian.htm, y visitar la página de la que es una de las principales colaboradoras http://www.womeniniran.com/english.htm (ojo! solo está en iraní, en inglés aparece en construcción, pero ta, da para cureosear)...

LES DOY LA BIENVENIDA...

2007-03-29T09:24:00.000-07:00

VAGÓN